Pour Temple assise parmi les cosses de coton et les épis de maïs, cela ne fit pas plus de bruit qu'une allumette, un claquement bref, étouffé, se refermant sur la scène jouée, sur l'instant révolu, l'isolant définitivement, irrévocablement du reste de la durée. Et elle restait là, assise, les jambes étendues, droites devant elle, les mains molles, la paume en l'air, posées sur ses genoux, fixant le dos de Popeye et les plis de son veston au niveau des épaules, tandis qu'il se penchait hors de la porte, tenant derrière lui, le long de sa cuisse, son revolver qu'il essuyait d'un geste délicat contre la jambe de son pantalon.
Sanctuaire, William Faulkner
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